PALABRAS DE LA GRIEGA

PALABRAS DE LA GRIEGA

No me guardes en tu imaginación.
No me pienses.
Tus ojos están llenos de espléndida ponzoña.
No me mires.
Que mi saliva te inunde la garganta.
No me asfixies.
Deja de agusanar mi mente confundida.
No me pudras.
Guarda mis incisivos en una caja de plata
pero no te arrodilles ante sus resplandores.
No me reces.
Que mis ropajes no sirvan de velamen
a los navíos sin patria.
No me rasgues.
Que mis coágulos no vivan en tus uñas
ni en los nudillos que derriban templos.
No me maldigas.
En la herida la sal halle su suerte.

Francisco Hernández (México, 1942 - )

KOLYMBOSAI O LAS NADADORAS

KOLYMBOSAI O LAS NADADORAS

Termas desmoronadas
cerca del mar. La huella anaranjada
y mineral de aguas milenarias
al fondo del estanque, sobre losas y líquenes.
Cualidad de blandura semejante
en el tiempo, la hiedra espesa, el mar,
la historia erguida, el cuerpo. Balnearios
con aguas incansablemente mágicas
y pasadas de moda. En los lechos de piedra,
junto a piscinas rotas
tenderme, tenderme boca arriba, el indolente
racimo de uvas negras rozándome los labios
como a Greta, la gloria del amor
medido desde dentro
-su membrana de luz, su cauce oscuro,
su arquitectura extraña de termas laberínticas.

(Aurora Luque, España, 1962 - )

EN ATENAS

EN ATENAS

¿Por qué la mano lenta sobre el tambor pulido
desta columna rota, tórridamente va?
Es la misma caricia con cierto aire de olvido
que deslizó sus dedos sobre Chi-Chen-Itzá.

Y hay un viaje remoto que a un altar dividido
dio su gozo y su espuma, sus esperanzas da.
Y hay un retorno antiguo hacia un nuevo sentido
del Sol que abrió las cifras de Grecia y Yucatán.

Doré ritmos que a veces suelo olvidar. Y echado
sobre los dulces tréboles al pie del Partenón,
pongo a danzar los lápices. Y el verso nace atado

a una columna rota y a un gran muro labrado.
Porque a un noble temblor la luz ha desbordado
la mano silenciosa que rige el corazón.

Carlos Pellicer (México, 16/1/1897-16/2/1977)

LESBOS, 1995

LESBOS, 1995

He sido un griego, y nada más.
Y fue hace veinticinco siglos.
Escribía entonces Safo sobre un grupo
de jinetes, y una flota, y esos
infantes que soñaban las guerras:
lo más bello de la tierra, oyó
decir. Safo sabía que no hay nada
mejor ni más dulce que amar
a quién se ama. Doblé la hoja
del libro de ella, olvidé
la página, y me quedé pensando
en cómo ver ahora los anillos
de Saturno, sintiendo
que el amor se fue y, a lo lejos,
en el horizonte de esta
isla de Lesbos, aparecen
esos carros lidios que vio
Safo, menos duraderos que el amor.

Alfonso Calderón (Chile, 1930 - )

EN LEFKES

EN LEFKES

Junto a la esquina
del Kafeníon
que se sueña en el orden griego
como un niño en Constantinopla
suben al monte
las casas blancas
con temerarios pasos de nieve
bajan
por los olivos
hasta las calles en flor
como palomas que vienen a bañarse.

Más allá de la higuera está el crepúsculo
y una sombra morada que dibuja un turbante
a la cupula azul de San Spiridión.

Más allá está el crepúsculo. ¿Lo ves?
Sus grandes pétalos se abren sobre el mar
como una enorme y sorprendida rosa.

Blanca Andreu (España, 1959- )

VISIÓN

VISIÓN

Todo el mar
es griego.
En los mares más raros
aún quedan Venus
que van sobre sus conchas
como espectros.

Federico García Lorca (España, 1898-1936)